20's

It’s taboo to admit that you’re lonely. You can make jokes about it, of course. You can tell people that you spend most of your time with Netflix or that you haven’t left the house today and you might not even go outside tomorrow. Ha ha, funny. But rarely do you ever tell people about the true depths of your loneliness, about how you feel more and more alienated from your friends each passing day and you’re not sure how to fix it. It seems like everyone is just better at living than you are.

A part of you knew this was going to happen. Growing up, you just had this feeling that you wouldn’t transition well to adult life, that you’d fall right through the cracks. And look at you now, it’s happening.

Your mother, your father, your grandparents: they all look at you like you’re some prized jewel and they tell you over and over again just how lucky you are to be young and have your whole life ahead of you. “Getting old ain’t for sissies,” your father tells you wearily.

You wish they’d stop saying these things to you because all it does is fill you with guilt and panic. All it does is remind you of how much you’re not taking advantage of your youth.
You want to kiss all kinds of different people, you want to wake up in a stranger’s bed maybe once or twice just to see if it feels good to feel nothing, you want to have a group of friends that feels like a tribe, a bonafide family. You want to go from one place to the next constantly and have your weekends feel like one long epic day. You want to dance to stupid music in your stupid room and have a nice job that doesn’t get in the way of living your life too much. You want to be less scared, less anxious, and more willing. Because if you’re closed off now, you can only imagine what you’ll be like later.
Every day you vow to change some aspect of your life and every day you fail. At this point, you’re starting to question your own power as a human being. As of right now, your fears have you beat. They’re the ones that are holding your twenties hostage.
Stop thinking that everyone is having more sex than you, that everyone has more friends than you, that everyone out is having more fun than you. Not because it’s not true (it might be!) but because that kind of thinking leaves you frozen. You’ve already spent enough time feeling like you’re stuck, like you’re watching your life fall through you like a fast dissolve and you’re unable to hold on to anything.
I don’t know if you ever get better. I don’t know if a person can just wake up one day and decide to be an active participant in their life. I’d like to think so. I’d like to think that people get better each and every day but that’s not really true. People get worse and it’s their stories that end up getting forgotten because we can’t stand an unhappy ending. The sick have to get better. Our normalcy depends upon it.
You have to value yourself. You have to want great things for your life. This sort of shit doesn’t happen overnight but it can and will happen if you want it.
Do you want it bad enough? Does the fear of being filled with regret in your thirties trump your fear of living today?
We shall see.


by Ryan O'Connell

1.

Он повернусля на звук затвора ее фотоаппарата.
Сегодня, прогуливаясь по незнакомому городу, пытаясь найти что-нибудь интересное и необычное для своей коллекции фотографий, она забрела на эту маленькую кафешку, где в очереди за чаем стоял он. Стоял смирно, непринужденно, но в то же время слегка нервно, пытаясь не отличатся от толпы в той же очереди, стараясь слится с ней, а может и вообще стать невидимым. 
Он повернулся на звук затвора ее фотоаппарата.
Бесцеремонно щелкающие репортеры шли за ним целым стадом, и дело было привычное, хотя казалось, он никогда к этому не привыкнет. 
Она не была похожа на репортера. Выдавали ее испуганные большие глаза, в которых не было ни капли наглости. Совсем детское лицо и совсем не похожее на каменные лица журнальных ищеек. 
Он невольно улыбнулся, коротким кивком позволяя ей сделать еще несколько кадров. 
Оказалось, что она никудышный фотограф. Ни один снимок не смог передать весь его шарм и красоту. Хотя, посмотрев их, она сказала, что вышло здорово. Наверно, он просто не понимал, насколько красив вне снимков. 
И когда подошла его очередь, она поверулась, неловко прощяясь, и он неожиданно спросил ее имя. 
Он хотела увидеть фотографии. Никогда еще за это долгое время его не интересовали свои собственные снимки. Но и сам того не ожидая, он хотел увидеть эти фотографии. Ему хотелось увидеть себя ее глазами, может постараться поять что на самом деле значили для нее эти снимки. 

И она никогда не забудет, как он попросил о еще одной встрече. Пусть его и вовсе она не интересовала.

Наверно, в этом вся прелесть работы фотографа. Возможность еще раз увидеть свою модель.

***

Дождь никак не мог оставить его в покое – протекал за воротник уютного теплого пальто, трепал спутанные волосы и заставлял слезиться глаза. Солнце садилось, и с каждой минутой становилось все холоднее, но он все равно не двигался с места, медленно поворачивая бледными пальцами тонконогий фужер, глядя, как меняет на свету оттенки бордовая жидкость. Ему нравились английские дожди. Ровно как и английские туманы. Лондон всегда встречал его приветливым потоком с неба, и каждый раз возвращаясь сюда он чувствовал радость граничащуюся с ненавистью, и эта грань была болезненно тонкой. 
Здесь, в маленьком кафе под его квартирой было совершенно пусто, не считая методично напивающегося человека за соседним столиком, который казалось и сам не знал как забрел на эту улицу жилых комплексов. Хотя ему скорее всего было все равно, он утопал в своем собственном горе, в своел личной трагедии, вцепившись взглядом в стакан с виски, безмолвно прося помощи. 
Может ему тоже нужна была помощь. Может именно по этому он возвращялся в этот дом, каждый раз когда выдавалась свободная минутка, когда находился перерыв в потоке нескончаемых рейсов, аэропортов, отелей, он находил себя сидящим здесь, как будто ноги на автомате приводили его в это место, которое он называл домом. Он давно уже перестал подниматься туда. Там не было ничего, кроме воспоминаний, кроме прошлого, которое, казалось, караулило на каждом шагу, выжидая подходящий момент, чтобы вырваться на свободу и, сметая на своем пути с таким трудом возведенные заслоны, обрушиться всей своей темной тяжестью, чтобы уже наверняка, чтобы больше не было сил сопротивляться. 
В кафе было уютно. Несомненная близость с домом внушала ему чувство спокойствия. Казалось лишь в эти минуты он мог ощутить себя нормальным, простым незначительным человеком, которого не узнают и не преследуют камеры на каждом шагу. 
Судорожный горький глоток, от которого перехватило дыханье и на глазах выступили слезы. Отвращение. Вот что он чувствовал сейчас. К этой уже потеплевшей кислятине , которую здесь пытались выдать за бордо. И кажется, к себе. За то, что он все-таки здесь. За то, что даже находясь на пике своей карьеры, имея практически все, он не мог избавиться от текущей по его венам грусти и горечи. 

Может быть он был сумасшедшим, но он ценил эти моменты. Моменты, когда он мог опустить маску с лица и в полной мере почувствовать боль от того, чего ему не хватало больше всего. Чего не могли купить ни его деньги, ни его популярность. Они редки, эти моменты, но тем они дороже. 

Но укрываться под завесой профессии, летя из города в город, чтобы можно было хоть на мгновение забыть, что он смертельно скучает по дому дело пустое. Казалось бы, чем отличаются друг от друга десятки крупных европейских городов, с их готическими соборами, устремившимися ввысь, с их тесными старинными улицами и широкими современными проспектами, с россыпью разноцветных ночных огней и манящих витрин? В общем-то, ничем. 

И все же даже здесь, в замкнутом пространстве кафешки, он чувствовал Лондон. Казалось, он ощущал его кожей, вдыхал вместе с разлитыми в воздухе запахами табака и духов, не обращая внимания на крадущийся ливень, думал о чем то своем. 

- Сэр? Желаете заказать что-нибудь еще? 

Он рассеянно взглянул на выросшего словно из-под земли официанта и покачал головой. 
- Нет, не стоит. Счет, пожалуйста. 

For Tatev. 

To someone fictional, yet so real

I’ll be a story in your head. But that’s ok, we’re all stories in the end. Just make it a good one, eh? Because it was, you know, it was the best…A daft old man who stole a magic box and ran away.

When I was 15, I accidentally came across a very strange tv show, that russian cable was showing. I remember certain moments, a strange story line that made absolutely no sense, with not a single familiar face as I had no idea who the actors were. Yet, somehow, I watched it. There was a blue police box and a man in a leather jacket who claimed he was an alien, a girl that ran away with him to have adventures in the outer space. It was really strange, you could say. And then, with very little internet available at that time, and having barely no info about the screening times, I never came across  it again. I forgot about it. 

I joined tumblr 4 years ago. Being immediately sucked into multiple major fandoms, I kept seeing the posts, gifs and screen caps from a visually stunning tv series, that immediately caught my eye. However, for some reasons, I kept putting off watching it.

I knew soon I was gonna end up watching it. And I did.

I remember turning on the first episode of the series and for a split second my heart stopped. It was that tv show. That very same episode I watched by accident almost 7 years ago. It was Doctor Who.

It kicked me into my childhood, restored all the feelings I had while watching it for the first time, having no idea what was going on, but still somehow knowing that it will grow into something more than just a random tv show I stumbled upon 7 years ago. Honestly, it felt like home. 

From the very first moment, I knew I was sold. Being someone who was already so emotionally invested in fictional characters, I knew there was no going back for me. In 2 short weeks I sprinted through 5 seasons, watching all of Chris's and all of David's episodes. I thought that the worst thing that could ever happen was David and Billie leaving the show, which left me absolutely drained and empty, as saying goodbye to one of my favorite fictional characters that literally kept me going through some hard times I was having back then was like losing a family member. Ten was My Doctor, I was so in love with him. I couldn't bring myself to continue the series, thinking I could never even give a chance to the new one that was coming to replace him. 

I was so wrong. 

I found My Doctor all over again. So childish, and yet so dark, with an infinite sadness in
his eyes. A Mad Man in a Box. From the moment The Tardis crashed into Amelia Pond's backyard, from the first time he put on a bow tie, declaring it was cool, the first time he put a fez on his head, the first time he smiled, the first time he laughed and the first time he cried at a loss of a dear friend. From all those first times, all the way to Trenzalore. 
And this is how this chapter ends. You straighten your bow tie one last time. 

And I feel like Amy Pond, who waited for you so long and patient, who believed in her imaginary friend, and now has to say her last goodbyes. You were My Doctor. And always will be. Throughout these 3 years, you took me on incredible adventures, even if I was sitting in my room in front of my computer screen. You were always there, just a mouse click away from me, ready to take away all the sadness of reality. And I will remember you and always think of you fondly.  
I still can't bring myself to say goodbye to you, while your face starts glowing gold. How can I say goodbye to someone who inspired me so much and made me happy. To someone fictional, yet so real. To someone I deeply love. 

Thank you, Raggedy Man. 

Thank you for reminding me to be magnificent, for teaching me to see beauty in everything in the universe, to appreciate little things. Thank you for being a good friend, for being there, when barely anyone was, for making me laugh and cry, for making me feel things I never knew I'm able to feel. I'm choking on words with the feeling that I haven't said enough. 

      Thank you, Eleventh, we're all, indeed, stories in the end.

      And thank you, Matt Smith. 

      

P.S. Bow ties were never cooler.

...

Մոտ մի տարի ա, կամ նույնիսկ մի տարուց ավել, ինչ բլոգիս չեմ կպել:

Ինքս էլ չգիտեմ ինչի, բայց հաստատ գիտեմ, որ հիմա ունեմ առիթ նորից վերադառնալու, քանի որ  ինձ շատ հարազար մի մարդուն ասելու բան ունեմ, ու ֆեյսբուքի ստատուսի մեջ էտքանը տեղ չի անի:

Արդեն 3 տարի ա (հա որ? 3? ճիշտ եմ հաշվում?), որ ինձ էս աշխարհում ամենա-ամենա-ամենա մոտիկ մարդկանցից ես (ու իրանց կարելի ա հաշվել մի ձեռքի մատների վրա): Չգիտեմ անկեղծ ասած, ոնց ես ինձ դիմանում, բայց փաստ ա, արդեն 3(?? :Դ) տարի ա դիմանում ես իմ սաղ նվվոցներին, իսծերիկաներին: Ամենինչին, կարճ ասած:  3 տարվա մեջ քո հետ անց եմ կացրել 2 ամառ, ու չեմ պատկերացնում առանց քեզ մնացած բոլոր ամառները: Առանց չատում նվվոցների,  առանց իրար հույսեր տալու, հանգստացնելու, համոզելու, առանց իրար դժբախտությունների վրա հումոր անելու(:Դ), առանց քեզ գործի պեչենի բերելու,  որ սոված չմնաս սաղ օրը, առանց քո մազի հարդուկի(:Դ), առանց բուռն քննարկումների, վերլուծությունների, առանց երեկոյան զբոսանքների, առանց ձեր տուն գալու,  առանց Ափթաուն գնալու, առանց բոլոր տխուր ու ուրախ պահերի.

Ու էլի մի քանի էջ այ սենց առանցների, որոնցից կեսը հիմա մտքիցս թռել ա. 

Ու կապ չունի որ էտ 3 տարվա մոտ 70%-ը քեզանից հեռու եմ եղել, ու չեմ կարողացել լիարժեք ընկերուհի լինել, որ փորձել եմ հեռվից հեռու քո հետ լինել:
Ու գիտեմ, որ նույնն էլ դու ես իմ համար արել, ու իրականում ոչ մի խոսքեր, ոչ մի պոստեր չեն կարա արտահայտեն թե ինչքան եմ ես քեզ շնորհակալ, որ իմ կյանքի ամենադժվար պահերին միշտ կողքիս ես եղել ու աննկարագրելի օգնել ամեն ինչում: 

Գժական ամառ էր: Ու իմ տոմս առնելու ու գալու պատճառներից մեկը դու էիր( ու կլինես բոլոր եկող ամառներին):
Շնորհավոր Ծնունդտ: Ուզում եմ, որ միշտ լինես սենց բարի, նուրբ: Լինես երջանիկ, անկախ ամենինչից, լինես ուրախ, միշտ լայն ժպտաս ու չհուսահատվես: Իմացի որ ոչմիբան արժանի չի քո տխրության, ու որ կան մարդիկ, ովքեր քեզ անսահման սիրում են:

Ու ինչպես միշտ, մտածածիս ու զգացածիս սկի 90%ը չկարացա գրագետ հայերենով արտահայտեմ :Դ
Գրկում եմ, պինդ:
Միու~

Անավարտ

-Կորի՛ր այստեղից-մռմռթաց նա:
Կատուն մի արհամարհական հայացք նետեց նրա վրա: Դանդաղ շարժվեց դեպի սենյակի խորքը՝  պոչը պատին քսելով ու կարծես ասելով "սա իմ սենյակն է, ես այստեղ ապրել եմ ու կապրեմ":
-Զզվում եմ կատուներից-շշնջաց նա:
Ամենաշատը նրան ջղայնացնում էին կատվի՝ քննադատությամբ լցված կապույտ աչքերը: Նրան թվում էր, թե կատուն նայում է իրեն և ասում "Ես հետևում եմ քեզ. ես ամենինչ գիտեմ. ես պահում եմ քո բոլոր գաղտնիքները, մի մոռացիր այդ մասին":
Կարծես կատվի այս փոքրիկ մարմինը տեղավորում էր իր մեջ բնավորության հազարավոր անհասկանալի գծեր: Խորամանկություն, ստորություն, կեղտոտ հնարքների մի հավաքածու, որոնցից սարսուռ էր անցնում ողջ մարմնով:
Կատուն նստած էր օջախի դիմաց, պատին գցելով գորշ ստվեր: Հետևում էր նրան ձանձրացած կապույտ աչքերով,  ականջները գլխին սեղմած:
-Դուրս կորի՛ր, ասում եմ քեզ-գոռաց նա, չդիմանալով այլևս այդ կապույտ հայացքին:
Կատուն միայն ուշադիր նայում էր նրան, "չափում" ձանձրացած մեծ աչքերով, ինչպես մի չնչին խոչընդոտ իր ճանապարհին:
Գնալ կատուն չի պատրստվում:
Այս ամենը արդեն ծիծաղելի էր դառնում նրա համար: Բրդի մի կտոր: Ընդամենը բրդի մի կտոր, սակայն լցված այսքան ատելությամբ:
"Դու ես գնալու իմ փոխարեն"-ասում էր կատվի հայացքը-"Եվ երբ որ քո հետևից դուռը շրխկա, կսկսվի փոթորիկ: Փոթորիկ, որից դու չես կարողանա փրկվել."-ասում էր ժպիտը կապույտ աչքերի խորքում-"Իսկ ես կմնամ այստեղ, հաստ պատերով պաշտպանված, որովհետև այս ամենը իմն է: Նույնիսկ այդ աթոռը, որի վրա դու հիմա նստած ես, իմն է:
Իսկ դու կորիր այստեղից"
Բարձր դղրդոցով մեծ պատուհանների վրա հասավ անձրևը:
-Փոթորիկ...-վախեցավ նա, չիմանալով, որ կարդում է կատվի մտքերը:

Շարունակությունը կարդում ենք այստեղ.

Don’t kiss him

1. There will be several days that you daydream about stepping in front of a city bus. Don’t. It will not be beautiful. It will not be brave. It will be selfish. It will be broken. Your mom will cry.

2. Don’t write for him. Write for you. Write for others like you. Write so the one who thinks about stepping in front of public transportation doesn't. Don’t be selfish.

3. When you force yourself to sleep and it doesn't come - get up. It doesn't matter that it’s 3 am. There will be other 3 ams. Take a shower. Take two. Wash him out of your hair. Write a poem. Read the same book you've read 202 times again. Maybe the 203rd time might tell you something different. Don’t stay in bed - you will think about the bus again.

4. Don’t kiss him because he’s broken. Don’t kiss him because his laughter never reaches his eyes. Don’t try and fix him. Fix yourself first. Be selfish. He can’t save you.

5. Date yourself. Take yourself out to eat. Don’t share your popcorn at the movies with anyone. Stroll around an art museum alone. Fall in love with canvases. Fall in love with yourself.

6. Dress up and wear red lipstick and get drunk with your friends. They’re the ones that will pick you up. Don’t kiss him. Don’t fall asleep on strange couches with strange boys. When his hand slides up your dress walk away. Don’t kiss him. He can’t save you.

7. Get another tattoo. Get five more. Get another hole in your ear. Don’t listen to your dad. You will still be able to get a job. Get ‘fuck you’ tattooed in tiny letters on your hip.

8. When you feel the yearning for a new city - start over. Take 200 bucks and three suitcases. Work anywhere that will have you. Meet strange people and forget your name. Call yourself Ruby. No one will know the difference. Remember to call your mother. Don’t be selfish. Come home when you find yourself with strangers in a small one bedroom apartment.

9. Don’t whisper evil things into your own ear. Other people are going to shout them at you. Be your own hero. 

10. Don’t step in front of a city bus. It will not be beautiful. Live. Stay up all night. Live. See shitty local bands with a friend. Wear a different band’s t-shirt. Live. Wake up. Staying in bed all day is not poetic. And don't kiss him.

Этюд в пестро-красных тонах

Холодный январский день закончился потоком снега, падающим с мрачного неба на старый дом. Том сидел, откинувшись на спинку большого потрепанного старого кресла. Его взгляд скользнул по собственным длинным  белым пальцам, бездумно вертевшим фамильное кольцо, но не задержался на них, а скользнул дальше по старинной и дорого обставленной комнате, к длинным шторам на окне. Тяжелые, красные шторы с затемненными от пыли складками выглядели изрядно потрепанными. 
Покрывающий полы толстый слой пыли взвился в воздух, возвещая, что холодный ветер все-таки пробрался в дом. Том поднял голову. Зажечь камин? Или оставить это место нетронутым и тихим, каким он его запомнил. Запах пыли казался сейчас почти ощутимым. Этот старый прогнивший дом принадлежал раньше его отцу. Он хотел сжечь все это место, очистить хотя бы кусочек мира от мерзких воспоминаний. 
Впрочем, ненавидеть собственный дом целиком дело пустое, он хорошо понимал — у него никогда не будет другого, и он не поддавался столь глупому чувству. Приют вовсе не был его личной тюрьмой, откуда его забрали и дали шанс на новую жизнь. Но уйти — еще не значит оставить. Ведь тьма, порожденная душой страдающего ребенка, объяснялась в два счета, а рожденная совершенной природой — не объяснялась никак.
Зловеще блестящие в свете луны красные шторы – всё, что осталось от столь ненавистного им родительского дома.
Он любил эти красные шторы. Любил прятаться за ними часами, воображать, что за ними есть портал в другой мир. Мир где ему хорошо и уютно. И красный внушал ему какое-то возвышенное от всех остальных чувство. 

И сейчас, всматриваясь в эти пестро-красные шторы, он с отвратительной ностальгией вспоминал себя. 

Снежные хлопья били в окна и таяли от соприкосновения с теплыми стеклами, сползали вниз, создавая иллюзию дождя. 
Он не любил красный. Точнее у него просто не было никакого любимого цвета, и это всегда казалось ему естественным. Красный он не любил, он придавал ему значения и ассоциировал с собой, с тем, как у него все сложилось. 

Он никогда не был таким, каким его представляли, никогда. Абсолютное зло, одинокий тихий ребенок и тот, кто опасен с пеленок — это не он. 

В глубине души, не напоказ, он всегда был с той, другой стороны: не такой веселый и жизнерадостный, не такой популярный и простой, но все же обычный. 

Они знают лишь басню, не быль. Его друзья, точнее предшественники — они тоже знакомы с одной лишь сказкой, названной в его честь.

И в этой сказке, как и в жизни, у него сегодня день рождения.

Он мог быть плохим ребенком — и был им. Не улыбался, когда все улыбались, и хохотал, когда все рыдали. Ему никогда не хотелось помочь страждущим, а тушка раздавленной кошки на мостовой не вызывала в нем никаких чувств, кроме желания прикрыть нос и поморщиться.

А каким еще он должен был быть?  В приютах нет добрых детей. Она, доброта, во всех погибла смертью храбрых, и из тех, с кем ему довелось быть знакомым, сердечным казался один только завхоз, да и то по причине своего слабоумия.

Еще тогда маленький озлобленный мальчик решил про себя. Раз он настоящий не нравился окружающим его людям, то это никакая не беда — он с легкостью станет другим.

Он смеется. Громко, надрывно, оглушающе. Смех отражается от каминных плит, от пола, потолка, и поглощается красными шторами, в которые он вглядывается уже много часов.

"С днем рождения, Том"-шепчет он про себя, поджигая край пестро-красной материи. 

Written for a very special person.

"Happy Birthday, Anahit. 

This is the least I can do from across the continent to make this day special for you.

I love you and miss you a lot. 

All the best is yet to come.

:*"

Lazarus Rising

 “What the hell are you?” Dean hissed as the man brushed off the salt and gunpowder shot into his chest.
“My name is Castiel.”
“Yeah I fucking got that after you burned out my friend’s eyes. What are you?”
Castiel stood in front of the hunter, utterly at ease despite the fact the man was reaching for a knife or whatever else he thought might save him. His eyes found Dean’s and sapphires turned to opals. Dean staggered back.
“You’re a fucking demon?” He was shouting, voice reaching an octave it hadn’t hit since he was 13. He was a demon. A fucking demon pulled him out of Hell and had waltzed through all their traps.
“Not quite. I might have fallen, but not that far, Dean.”
“Start explaining, damn it.”
“I’m an angel, albeit a fallen angel, but an angel none the less.”
“I don’t believe this…” Dean ran a shaky hand through his hair. “An angel? There’s no such thing as angels.”
“Demons and monsters, you can believe in those, but not in me?” He tilted his head and the lights flickered until dark, shadowy wings stretched out over the walls. “You’re important, Dean. My brother wanted you here, on earth.”
“And who the hell is your brother?”
Castiel smiled and it seemed oddly stretched across his face, like he wasn’t sure how it was done. “He is the Morning Star, but you might know him as Lucifer. He’s ready to meet you.”

by Kaitie, my Gishwhes team mate and a good friend, for Gishminions 2013 Secret Santa.
Happy New Year, dear and thank you <3